EL PISO NÚMERO DIECISEIS

Llevo toda la tarde metida en la cama. Tengo una abulia brutal. Ni siquiera me he preparado un café, aunque ahora mismo me voy a tomar uno. No concluí mi charla con Alfonso, porque tenía sueño y me aburrían sus chistes gastados como las páginas amarillas de un bar de mala muerte. Acabo de mirar para el ordenador-que había dejado encedido- y he visto tu comentario.Siempre me anima ver tus comentarios. Así que he resuelto escribir esta entrada. Hoy es uno de esos días que una necesitaría un hombro en el que llorar. Lluvia, 8 grados. Parezco un puercoespín comunista. No sé muy bien qué hago aquí. Pero una fuerza más poderosa que yo me impele a escribir.
No sé nada de "Cielo", quizá haya decido desaparecer también, aunque no encuentro el motivo y Cuchi no contesta a mis correos. Estoy sola. Qué le vamos a hacer. Sólo tengo unos guantes, mi sombrero y un paraguas muerto. "La mer", canta Trenet. Nada tiene importancia. Mi gel te gustaría. Es de cedro, pomelo y naranja. Aunque apenas me verías, porque estoy adelgazando a grandes pasos. Tendríamos un problema con el vino; a mí me gusta el albariño, Terras Gauda. Aunque después de unas copas de Bayleis, puedo tomar cualquier cosa, pero me gustaría empezar por un buen vino blanco y terminar por aguardiente de hierbas. Espero que no te moleste que fume. Te hablaría de tantas cosas que aquí no puedo... Veríamos caer la lluvia contra los cristales bien amantados. Dicen los chinos que cada gota de agua que cae contra un cristal es un alma que se suicida. Sonaría "Autum leaves" de Miles Davis en el tocadiscos y, cómo no, guardaríamos una botella de Moët & Chandon en la nevera. Eso sí, no sé si entre tanta penumbra no acabaría dándome una leche, porque el alcohol se me sube enseguida y me pone "tonta". Ya sabes. Eso sí para no cogernos una moña, tendrías que cocinar algo, porque yo no tengo ni idea. Aunque seguramente acabáramos borrachos y tirados en el sofá. Sería un buen momento para "rayuelear", hablar de libros y discos y olvidarnos de que existe un mundo amenazante ahí fuera. Donde las madres llevan arrastras a sus hijos y les dan bocadillos de Jamón York como pequeñas aves sin pelo recién nacidas en trocitos arrancados como a una carroña. Te presentaría a mis otrod yoes: la ladrona de libros de El Corte Inglés, la bohemia de boina y jersey de rayas azul marino, la sofisticada chica de gafas Gucci -parecen-, la dejada que bebe champagne y deja que se le caiga el hombro del vestido, la de los tacones machaca-"machos-icónicos", la intelectual despistada que nunca sabe donde tiene el reloj y las otras gafas...etc.
Eso sí, podríamos ver "Espartaco", mientras nos ponemos finos. Adoro a Laurence Olivier. Pero la veríamos con una mantita encima, desde el sofá. No me pidas que baile que no sé. Bueno, sólo bailo delante del espejo.
Ya ves, hoy estoy abúlica, deprimida, ni un atisbo de hiperrealidad poética, como diría Carlos Bousoño.
Pensaré en tí todo el fin de semana, no sé por qué, pero lo haré. No me suelo hacer muchas preguntas acerca del porqué de mis actos y sí, en cambio, de mis pensamientos. Dejaré un reguero de miguitas de pan para que vuelvas...tranquilo, ya he matado a todos los pájaros.