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viernes, 13 de diciembre de 2013

EL VELO ENSANGRENTADO

Dos rayas rojas atraviesan los ojos.
Abre los párpados y arrastra el velo sangriento,
sobre la esclerótica muda de un cadáver.
Esa pupila inmóvil, mate, de color gastado
no es más que la constatación de la Noche.

Su cuerpo queda suspendido en movimiento.
Es el péndulo ingrávido donde duerme y duerme
en medio de una luna helada, bajo la guillotina planetaria.
Está entumecido dentro de un cuerpo desangelado
con las ventanas que el viento golpea una y otra vez.

Ese ojo que ves ya no existe. Fue un instante banal.
Y el ojo que diriges no es más
que el testimonio ausente de dos cuencas vacías:
Pupila que se funde en Pupila y siempre está muerta.

L. de Fraga.