sábado, 7 de noviembre de 2015

EL TRAGO DE LOS DESVENTURADOS

Un niño de rodillas sucias
atrapa insectos con una lata vacía.
Las manzanitas rojas ruedan eterna
y laberínticamente por los corredores.

Los golpes de latón te absorben por completo.
Te buscas y te buscas a ti mismo, a través
de sucesivas habitaciones con paredes
desangeladas sin espejos ni retratos.

“Tiene unos bonitos ojos negros” -¿La recuerdas?

Las paredes han dejado de estar desnudas:
Tu rostro estupefacto se repite por todas partes
junto a palomas crucificadas y máscaras de piel humana.
Has pasado de tu muestrario a ser la muestra de otro viajante.

Las manzanitas rojas ruedan como peonzas -¿Las sientes?

Antes de que grites de horror, y
proclames tu inocencia,
te amordazarán con papel manila
para que se ahogue tu bóveda de silbos.

Tu amantísima madre llora, corre, desgarrándose las manos entre jirones por las escaleras. -¿No oyes sus sollozos?
Por tus venas acordeonadas
un gusano se abre paso a tu cerebro.
Tus córneas se han vuelto abombados
cascarones de coleóptero. Nada volverás a ver.

“Tiene unos bonitos ojos negros” –Sí, ahora la recuerdas manoseada y obscena.

Permaneces en una estancia de mucosa
que respira por un lejano tragaluz y
parece devorarte. Todo tu cuerpo está
cosido ya con hilo de tanza.

El desconocimiento de la ley no exime de su cumplimiento.

Ancianos canosos te observan con una gigantesca
lente de aumento. Unos y otros se miran interrogantes,
estiran y retuercen sus polvorientas barbas,
preguntándose qué clase de ser eres.

La reiteración repugnante de tu yo supura un líquido negro.

Los entomólogos disponen sus instrumentos.
Los de ceñido traje negro franquean las puertas.
Por el ojo de una cerradura se cuelan las miradas
de la Señora Grubach y la Señorita Bürstner.

Ruido de canicas por las baldosas. Botones dorados. -¿Qué tiene su resplandor para hacerte llorar de esta manera? ¿A quién temes?

En las ventanas se ocupan de tu espectáculo
mutilador los ancianos, el hombre de la camisa
desabrochada y una crecimiento muchedumbre.
La falta de piedad es el auténtico fin de la Condición Humana.

Grete saca el último chillido de dolor al violín y se desvanece sobre una alfombra mugrienta. –El Conservatorio es pura ceniza.

La mano temblorosa de un octogenario
intenta proceder a la incisión de tu pecho enfermo.
Pero tus pulmones, abotargados, infectados,
llenos de sibilancias y pitidos, han estallado
desbordando un Cáliz de cucarachas, sangre y heces.

Qué vomitivo es el trago de los desventurados.

Ni la inocencia de los niños será contemplada. Ésa es la Ley.

Lucía de Fraga, en el Centenario de la publicación de "La Metamorfosis" de Franz Kafka, 27 de Octubre de 2015.

viernes, 11 de septiembre de 2015

PAPELES DE PABLO MÜLLER: Nostalgia del acero

Agradezco al Señor Müller su talento y su tiempo para detenerse en mis versos.
Lucía de Fraga.





La poesía de Lucia de Fraga es firme y sólida como el acero. Su voz metalúrgica se acerca decidida a los versos en Nostalgia del acero, Los libros del caracol, Follas Novas edicións, pagando el correspondiente precio de rabia y soledad “a la caricia del verdugo antes de dormir”.
Pero sólo los necios confunden precio y valor, rabia y sarcasmo.

Las “niñas rotas” se incorporan al “paraíso de los idiotas” desde un refugio del dolor: “desaforada”, “desnuda”, destrozada en busca del “descanso de la arena” tras el poema.


“…demando a dentelladas del pasado

lo que por derecho el tiempo me debe.”


La poesía de Lucia de Fraga abarca la necesaria identidad:

“Hace días que confundo las ventanas y los espejos,

porque ya no recuerdo haberme visto

en ninguna parte.”


y el control de la vida propia: “Cortar la baraja con mi mano de cuervo”, el control mediante el combate: “Yo he tenido un patio de armas dentro del cuarto de baño” y sus heridas: “la caricia heredada de la aguja”, “Las brújulas que corren por mi garganta”. Imágenes poderosas y rotundas, con un lenguaje exprimido para el asombro:

“Alumbraré al hijo fruto de la piedra”

La soledad y el castigo de los hoteles: “con la misma ternura que pondría una madre suicida.”, hoteles donde duerme un cuerpo castigado a ser cuna de las cicatrices del otro: mi cuerpo ha sido castigo, / cuna dulce de tus cicatrices,” “una mano tuya es una pezuña de cerdo” y “por eso un abrazo tuyo / es como de ángel con alas de cemento” pero ángel, vencido por el peso pero ángel.

Los hospitales y sus habitaciones de angustia: “No tengo más forma que la de un agujero.”, la estirpe: “los mitos y los padres jamás deberían caer.” El peso de la herencia de la familia:


“Me pesan todas las generaciones,

las pasadas y las que están por venir.”


Y la falta de esperanza:


“Mañana ya no será otro día,


sino uno menos”


Un necesario paso para iniciar la búsqueda de otra esperanza, aunque tenga otro nombre como metal, acero o carcajada.


Muchas gracias Lucia.













A Coruña, agosto de 2012 por Pablo Müller









sábado, 6 de junio de 2015

TEN PIEDAD ("Los Mejores Poemas de Amor", coord. Antonino Nieto, ed. Pigmalión, 2014)

TEN PIEDAD

Ten Piedad de mí.
Sólo soy la misma de siempre,
que reclama tu compasión
con una oración gastada.

Dame la Paz que nunca he tenido.
Ésa que siempre me ha esquivado,
aunque no soportes ya mis lamentos
y no sientas ningún tipo de conmiseración.

Tú, mi Dios en este mundo que se derrumba.
Dame ese último beso invisible
con el que cerrar los párpados de golpe
para ese día en el que todo acabe.

Mujeres y Hombres estaremos de nuevo
ante ese Dios que nos ofreció La Vida
y como incautos convertimos en Infierno.

Lucía de Fraga.



sábado, 16 de mayo de 2015

DE VEZ EN CUANDO Y DE TARDE EN TARDE

Lord Chandos -alter ego de Hugo von Hofmannsthal- en su carta a Bacon le contaba cómo había perdido la capacidad para escribir; no obstante, la carta era ya una muestra evidente de que, muy al contrario de su parecer, su talento estaba más vivo que nunca.
Bien, pues, en ocasiones, el total de las objetividades que vivimos parasitan nuestra mente hasta dejarla inútil o con esa sensación.
No pretendo hacer un estudio de la Carta de Lord Chandos, sino expresar grosso modo que tengo el cerebro marchito.
L. de Fraga

jueves, 16 de abril de 2015

"PLAY A NEW GAME"

 “PLAY A NEW GAME”

Estoy jodida como siempre, porque
no encuentro mi nombre in the Irish Poetry Review.
Pero vamos a inventar un nuevo juego,
donde yo soy la chica de ojos marrón.
Van Morrison toca la guitarra, mientras yo me columpio
como una aterrada Julia Roberts “Durmiendo con su enemigo”,
con unas piernas tan largas que puedo dar zancadas siderales
por el Orbe hasta Nunca Jamás, perder hasta mi sombra,
la memoria y ofrecerte un beso por un dedal.

Estoy jodida como siempre, pero ¡vamos, chico!,
¡¡¡hay que disfrutar!!!
En este nuevo juego las lágrimas son aceite que
encienden las lámparas de los corredores
de la oscura casa de Vincent Price.
En el museo de cera no nos reconocerán,
ni vendrá el viejo Edwards a enseñarnos El origen del mundo;
nadie hablará de nuevos tiempos para el amor,
cuando Gabo y el Cólera empezaron a flotar.

Estoy jodida como siempre, pero vamos a jugar.
Enciende la radio que ¡¡¡la carretera es nuestra!!!
Y no importa si nos matamos contra un muro de nostalgia.
Somos mucho más que “Dos en la carretera”,
Porque no tenemos código de honor.
Nuestras normas las dictó en la selva un mono loco
que cantó una canción de cuna junto a un niño desnudo
al que confundieron con Dios.
Y Dios vino de las basuras para decirme:
“!Ey, nena, estás jodida, pero hay que disfrutar!”.

Tú no eres la chica de los ojos marrones, eres Lucy in the Sky
with Diamonds y Kaleidoskopics Eyes.

Lucía de Fraga.

domingo, 12 de abril de 2015

EL RASTRO II


EL RASTRO


Oscuridad tubular y silenciosa.
(Algo huele a podrido...)
Te precipitas hacia la nada.
Pastilla sublingual y un cráneo en la mano.
(¡Ay!, Pobre Yorick)
Músculos de acero en tensión.
Los perros vendrán esta noche.

Quieta. Déjalo todo tal cual.
(¿Qué se hicieron de tus burlas, tus brincos, tus cantares..)
Alprazolán que amarga tu lengua.
Sabor a Angustia disuelta en la boca.
(¡Ay!, Pobre Yorick)
“Señor, ten Piedad; Cristo, ten Piedad”
Alejad este Cáliz de mi boca.

Las ventanas tiemblan de dolor
( ...y aquellos chistes que animaban la mesa con estrépito?)
entre gemidos de cristal y aluminio.
Atenta: Llantos, llantos y llantos.
(Algo huele a podrido...)
No veré otra madrugada...
Tus verdugos se acercan.

Vuela y abandona esta Tierra Desterrada.
(¡Ay!, mi Pobre Yórick)
Nadie te echará en falta.
Es la hora: Véncete o Libérate,
(Ahora, falto ya de músculos,...
hasta que pierdan tu rastro.
Has dejado Huellas por todas partes.
...ni puedes reírte de tu propia deformidad)

Efectivamente, algo huele a podrido: Dinamarca o Tú.


LUCÍA DE FRAGA

jueves, 2 de abril de 2015

CASTIGADOS, NO CONDENADOS. (Nota de Prensa)

"LA PRIMERA VEZ ...QUE NO PERDÍ EL ALMA, ENCONTRÉ EL SEXO"
(Antonino Nieto coord., Editorial Sial Pigmalión, Madrid: 2015)

Toda mi gratitud a Antonino que sigue confiando en mí en estas aventuras líricas.



http://ocio.laopinioncoruna.es/agenda/noticias/nws-399570-la-apertura-erotismo-traves-literatura.html

jueves, 26 de marzo de 2015

MUCHACHITO

Tengo unas piernas preciosas
y me encanta sentir  cómo
me las recorren los taxis de New York:

Muchachito petulante, dime de qué vas
y te mandaré a la mierda.

(Lucía de Fraga)



domingo, 15 de febrero de 2015

EN CANAL ("Las esferas celestes", 2014, Polibea)


LA línea divisoria deja un enlace de sangre.
Blanco de hospital, verde de guerrilla.
Alcance en movimiento de la glotis al pubis.
Luces halógenas cuartean la córnea quemada.

Susurros de vademecum, inmovilidad de correas.
Miles de telarañas mugrientas sobre los ojos.
Un cubo que derrocha entrañas aún despiertas.
Blanco aséptico, verde de mono verde.

Cuerpo lívido delimitado por la delgada línea roja.
Espasmos de cine mudo. Gritos del Music-Hall.
Sábana Santa que cubre el cuerpo y una Verónica llorosa.
Ahoga mis estertores. Bórrame la mueca. Bájame los
[párpados.

Blanco acolchado de catre verde terciopelo.
Belleza desnuda y muerta en la mesa de operaciones.
y yo me sobrevuelo partida en dos dentro del cemento.





Lucía de Fraga.

martes, 3 de febrero de 2015

AMÉN

Al final del camino no mires a los resentidos que te han dejado sola.
Honesta es mi culpa y mi Derecho: Ser Diferente.
Así quiero morir.
....

CONCLUSIÓN FINAL:
"Ser Diferente" exige un sacrificio de autoinmolación inducida.

(Lucía de Fraga)




PARA NOSTÁLGICOS DE AQUELLA "Nostalgia del Acero" (Follas Novas, 2006)


 
EL ASESINATO



Yo aprendí a hablar con una piedra en la boca,

cuando el mundo era un eterno desfile por brazos desconocidos

y las almas se deshacían dentro de puños violentos.

Me acostumbré al silencio y a la hipnosis de los relojes.

A la caricia del verdugo antes de dormir.



Del hacha comprendí

que las heridas más dolorosas no se abren en la carne.

Y aunque mi grito se fue haciendo anónimo,

cuanto más crecía,

más eran las manos que cercaban mi cuello.



Comencé a caminar de noche,

convencida de que la sombra era un escondite para ciegos.

Di mis primeros pasos a oscuras

y mis primeras palabras fueron para el reflejo de una ventana.

Pero un día me escapé y corrí hacia el sol.



Dicen que hay niños que traen un pan debajo del brazo.



A mi me robaron el pan:

yen su lugar

puse un cuchillo.