miércoles, 25 de noviembre de 2015
sábado, 7 de noviembre de 2015
EL TRAGO DE LOS DESVENTURADOS
Un niño
de rodillas sucias
atrapa
insectos con una lata vacía.
Las
manzanitas rojas ruedan eterna
y
laberínticamente por los corredores.
Los
golpes de latón te absorben por completo.
Te
buscas y te buscas a ti mismo, a través
de sucesivas
habitaciones con paredes
desangeladas
sin espejos ni retratos.
“Tiene unos bonitos ojos negros” -¿La recuerdas?
Las
paredes han dejado de estar desnudas:
Tu
rostro estupefacto se repite por todas partes
junto a
palomas crucificadas y máscaras de piel humana.
Has
pasado de tu muestrario a ser la muestra de otro viajante.
Las manzanitas rojas ruedan como peonzas -¿Las sientes?
Antes
de que grites de horror, y
proclames
tu inocencia,
te
amordazarán con papel manila
para
que se ahogue tu bóveda de silbos.
Tu amantísima madre llora, corre, desgarrándose las manos
entre jirones por las escaleras. -¿No oyes sus sollozos?
Por tus
venas acordeonadas
un
gusano se abre paso a tu cerebro.
Tus
córneas se han vuelto abombados
cascarones
de coleóptero. Nada volverás a ver.
“Tiene unos bonitos ojos negros” –Sí, ahora la recuerdas
manoseada y obscena.
Permaneces
en una estancia de mucosa
que
respira por un lejano tragaluz y
parece
devorarte. Todo tu cuerpo está
cosido
ya con hilo de tanza.
El desconocimiento de la ley no exime de su cumplimiento.
Ancianos
canosos te observan con una gigantesca
lente
de aumento. Unos y otros se miran interrogantes,
estiran
y retuercen sus polvorientas barbas,
preguntándose
qué clase de ser eres.
La reiteración repugnante de tu yo supura un líquido
negro.
Los
entomólogos disponen sus instrumentos.
Los de
ceñido traje negro franquean las puertas.
Por el
ojo de una cerradura se cuelan las miradas
de
la Señora Grubach y la Señorita Bürstner.
Ruido de canicas por las baldosas. Botones dorados. -¿Qué
tiene su resplandor para hacerte llorar de esta manera? ¿A quién temes?
En las
ventanas se ocupan de tu espectáculo
mutilador
los ancianos, el hombre de la camisa
desabrochada
y una crecimiento muchedumbre.
La
falta de piedad es el auténtico fin de la Condición Humana.
Grete saca el último chillido de dolor al violín y se
desvanece sobre una alfombra mugrienta. –El Conservatorio es pura ceniza.
La mano
temblorosa de un octogenario
intenta
proceder a la incisión de tu pecho enfermo.
Pero tus
pulmones, abotargados, infectados,
llenos
de sibilancias y pitidos, han estallado
desbordando
un Cáliz de cucarachas, sangre y heces.
Qué vomitivo es el trago de los desventurados.
Ni la
inocencia de los niños será contemplada. Ésa es la Ley.
Lucía de Fraga, en el Centenario de la publicación de "La Metamorfosis" de Franz Kafka, 27 de Octubre de 2015.
viernes, 11 de septiembre de 2015
PAPELES DE PABLO MÜLLER: Nostalgia del acero
Agradezco al Señor Müller su talento y su tiempo para detenerse en mis versos.
Lucía de Fraga.
La poesía de Lucia de Fraga es firme y sólida como el acero. Su voz metalúrgica se acerca decidida a los versos en Nostalgia del acero, Los libros del caracol, Follas Novas edicións, pagando el correspondiente precio de rabia y soledad “a la caricia del verdugo antes de dormir”.
Pero sólo los necios confunden precio y valor, rabia y sarcasmo.
Las “niñas rotas” se incorporan al “paraíso de los idiotas” desde un refugio del dolor: “desaforada”, “desnuda”, destrozada en busca del “descanso de la arena” tras el poema.
“…demando a dentelladas del pasado
lo que por derecho el tiempo me debe.”
La poesía de Lucia de Fraga abarca la necesaria identidad:
“Hace días que confundo las ventanas y los espejos,
porque ya no recuerdo haberme visto
en ninguna parte.”
y el control de la vida propia: “Cortar la baraja con mi mano de cuervo”, el control mediante el combate: “Yo he tenido un patio de armas dentro del cuarto de baño” y sus heridas: “la caricia heredada de la aguja”, “Las brújulas que corren por mi garganta”. Imágenes poderosas y rotundas, con un lenguaje exprimido para el asombro:
“Alumbraré al hijo fruto de la piedra”
La soledad y el castigo de los hoteles: “con la misma ternura que pondría una madre suicida.”, hoteles donde duerme un cuerpo castigado a ser cuna de las cicatrices del otro: mi cuerpo ha sido castigo, / cuna dulce de tus cicatrices,” “una mano tuya es una pezuña de cerdo” y “por eso un abrazo tuyo / es como de ángel con alas de cemento” pero ángel, vencido por el peso pero ángel.
Los hospitales y sus habitaciones de angustia: “No tengo más forma que la de un agujero.”, la estirpe: “los mitos y los padres jamás deberían caer.” El peso de la herencia de la familia:
“Me pesan todas las generaciones,
las pasadas y las que están por venir.”
sábado, 6 de junio de 2015
TEN PIEDAD ("Los Mejores Poemas de Amor", coord. Antonino Nieto, ed. Pigmalión, 2014)
TEN PIEDAD
Ten Piedad de mí.
Sólo soy la misma de siempre,
que reclama tu compasión
con una oración gastada.
Dame la Paz que nunca he tenido.
Ésa que siempre me ha esquivado,
aunque no soportes ya mis lamentos
y no sientas ningún tipo de conmiseración.
Tú, mi Dios en este mundo que se derrumba.
Dame ese último beso invisible
con el que cerrar los párpados de golpe
para ese día en el que todo acabe.
Mujeres y Hombres estaremos de nuevo
ante ese Dios que nos ofreció La Vida
y como incautos convertimos en Infierno.
Lucía de Fraga.
Ten Piedad de mí.
Sólo soy la misma de siempre,
que reclama tu compasión
con una oración gastada.
Dame la Paz que nunca he tenido.
Ésa que siempre me ha esquivado,
aunque no soportes ya mis lamentos
y no sientas ningún tipo de conmiseración.
Tú, mi Dios en este mundo que se derrumba.
Dame ese último beso invisible
con el que cerrar los párpados de golpe
para ese día en el que todo acabe.
Mujeres y Hombres estaremos de nuevo
ante ese Dios que nos ofreció La Vida
y como incautos convertimos en Infierno.
Lucía de Fraga.
sábado, 16 de mayo de 2015
DE VEZ EN CUANDO Y DE TARDE EN TARDE
Lord Chandos -alter ego de Hugo von Hofmannsthal- en su carta a Bacon le contaba cómo había perdido la capacidad para escribir; no obstante, la carta era ya una muestra evidente de que, muy al contrario de su parecer, su talento estaba más vivo que nunca.
Bien, pues, en ocasiones, el total de las objetividades que vivimos parasitan nuestra mente hasta dejarla inútil o con esa sensación.
No pretendo hacer un estudio de la Carta de Lord Chandos, sino expresar grosso modo que tengo el cerebro marchito.
L. de Fraga
Bien, pues, en ocasiones, el total de las objetividades que vivimos parasitan nuestra mente hasta dejarla inútil o con esa sensación.
No pretendo hacer un estudio de la Carta de Lord Chandos, sino expresar grosso modo que tengo el cerebro marchito.
L. de Fraga
jueves, 16 de abril de 2015
"PLAY A NEW GAME"
“PLAY A NEW GAME”
Estoy
jodida como siempre, porque
no
encuentro mi nombre in the Irish Poetry Review.
Pero
vamos a inventar un nuevo juego,
donde
yo soy la chica de ojos marrón.
Van
Morrison toca la guitarra, mientras yo me columpio
como
una aterrada Julia Roberts “Durmiendo con su enemigo”,
con
unas piernas tan largas que puedo dar zancadas siderales
por
el Orbe hasta Nunca Jamás, perder hasta mi sombra,
la
memoria y ofrecerte un beso por un dedal.
Estoy
jodida como siempre, pero ¡vamos, chico!,
¡¡¡hay
que disfrutar!!!
En
este nuevo juego las lágrimas son aceite que
encienden
las lámparas de los corredores
de
la oscura casa de Vincent Price.
En
el museo de cera no nos reconocerán,
ni
vendrá el viejo Edwards a enseñarnos El origen del mundo;
nadie
hablará de nuevos tiempos para el amor,
cuando
Gabo y el Cólera empezaron a flotar.
Estoy
jodida como siempre, pero vamos a jugar.
Enciende
la radio que ¡¡¡la carretera es nuestra!!!
Y no
importa si nos matamos contra un muro de nostalgia.
Somos
mucho más que “Dos en la carretera”,
Porque
no tenemos código de honor.
Nuestras
normas las dictó en la selva un mono loco
que
cantó una canción de cuna junto a un niño desnudo
al
que confundieron con Dios.
Y
Dios vino de las basuras para decirme:
“!Ey,
nena, estás jodida, pero hay que disfrutar!”.
Tú
no eres la chica de los ojos marrones, eres Lucy in the Sky
with
Diamonds y Kaleidoskopics Eyes.
domingo, 12 de abril de 2015
EL RASTRO II
EL RASTRO
Oscuridad
tubular y silenciosa.
(Algo huele a podrido...)
Te
precipitas hacia la nada.
Pastilla
sublingual y un cráneo en la mano.
(¡Ay!, Pobre Yorick)
Músculos
de acero en tensión.
Los
perros vendrán esta noche.
Quieta.
Déjalo todo tal cual.
(¿Qué se hicieron de tus burlas, tus brincos, tus cantares..)
Alprazolán
que amarga tu lengua.
Sabor
a Angustia disuelta en la boca.
(¡Ay!, Pobre Yorick)
“Señor,
ten Piedad; Cristo, ten Piedad”
Alejad
este Cáliz de mi boca.
Las
ventanas tiemblan de dolor
( ...y aquellos chistes que animaban la mesa con estrépito?)
entre
gemidos de cristal y aluminio.
Atenta:
Llantos, llantos y llantos.
(Algo huele a podrido...)
No
veré otra madrugada...
Tus
verdugos se acercan.
Vuela
y abandona esta Tierra Desterrada.
(¡Ay!, mi Pobre Yórick)
Nadie
te echará en falta.
Es
la hora: Véncete o Libérate,
(Ahora, falto ya de músculos,...
hasta
que pierdan tu rastro.
Has
dejado Huellas por todas partes.
...ni puedes reírte de tu propia deformidad)
Efectivamente,
algo huele a podrido: Dinamarca o Tú.
LUCÍA DE FRAGA
jueves, 2 de abril de 2015
CASTIGADOS, NO CONDENADOS. (Nota de Prensa)
"LA PRIMERA VEZ ...QUE NO PERDÍ EL ALMA, ENCONTRÉ EL SEXO"
(Antonino Nieto coord., Editorial Sial Pigmalión, Madrid: 2015)
Toda mi gratitud a Antonino que sigue confiando en mí en estas aventuras líricas.
http://ocio.laopinioncoruna.es/agenda/noticias/nws-399570-la-apertura-erotismo-traves-literatura.html
(Antonino Nieto coord., Editorial Sial Pigmalión, Madrid: 2015)
Toda mi gratitud a Antonino que sigue confiando en mí en estas aventuras líricas.
http://ocio.laopinioncoruna.es/agenda/noticias/nws-399570-la-apertura-erotismo-traves-literatura.html
jueves, 26 de marzo de 2015
MUCHACHITO
y me encanta sentir cómo
me las recorren los taxis de New York:
Muchachito petulante, dime de qué vas
y te mandaré a la mierda.
(Lucía de Fraga)
domingo, 15 de febrero de 2015
EN CANAL ("Las esferas celestes", 2014, Polibea)
LA línea divisoria deja un enlace de sangre.
Blanco de hospital, verde de guerrilla.
Alcance en movimiento de la glotis al pubis.
Luces halógenas cuartean la córnea quemada.
Susurros de vademecum, inmovilidad de correas.
Miles de telarañas mugrientas sobre los ojos.
Un cubo que derrocha entrañas aún despiertas.
Blanco aséptico, verde de mono verde.
Cuerpo lívido delimitado por la delgada línea roja.
Espasmos de cine mudo. Gritos del Music-Hall.
Sábana Santa que cubre el cuerpo y una Verónica llorosa.
Ahoga mis estertores. Bórrame la mueca. Bájame los
[párpados.
Blanco acolchado de catre verde terciopelo.
Belleza desnuda y muerta en la mesa de operaciones.
y yo me sobrevuelo partida en dos dentro del cemento.
Lucía de Fraga.
Etiquetas:
Bacon en 1952,
retratado por el fotógrafo John Deakin
martes, 3 de febrero de 2015
AMÉN
Al final del camino no mires a los resentidos que te han dejado sola.
Honesta es mi culpa y mi Derecho: Ser Diferente.
Así quiero morir.
....
CONCLUSIÓN FINAL:
"Ser Diferente" exige un sacrificio de autoinmolación inducida.
(Lucía de Fraga)
Honesta es mi culpa y mi Derecho: Ser Diferente.
Así quiero morir.
....
CONCLUSIÓN FINAL:
"Ser Diferente" exige un sacrificio de autoinmolación inducida.
(Lucía de Fraga)
PARA NOSTÁLGICOS DE AQUELLA "Nostalgia del Acero" (Follas Novas, 2006)
EL
ASESINATO
Yo
aprendí a hablar con una piedra en la boca,
cuando
el mundo era un eterno desfile por brazos desconocidos
y
las almas se deshacían dentro de puños violentos.
Me
acostumbré al silencio y a la hipnosis de los relojes.
A la
caricia del verdugo antes de dormir.
Del
hacha comprendí
que
las heridas más dolorosas no se abren en la carne.
Y
aunque mi grito se fue haciendo anónimo,
cuanto
más crecía,
más
eran las manos que cercaban mi cuello.
Comencé
a caminar de noche,
convencida
de que la sombra era un escondite para ciegos.
Di
mis primeros pasos a oscuras
y
mis primeras palabras fueron para el reflejo de una ventana.
Pero
un día me escapé y corrí hacia el sol.
Dicen que hay niños que traen un pan debajo del brazo.
A mi me robaron el pan:
yen su lugar
puse un cuchillo.
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