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miércoles, 23 de febrero de 2011

HOY HA MUERTO LA NIÑA


Hoy ha muerto la niña, de nuevo.
De nada sirvieron cariño y atenciones.
No podemos luchar contra lo que está escrito,
Aunque deje huellas y un polvo incierto.
He visto todas sus muertes en paralelo
Caer como fichas de dominó una detrás de otra.
La vida, la muerte y la duda pueden recolocar
Las fichas sobre la mesa, de igual modo,
Que todo sale volando de un manotazo,
Porque hay una virgen mutilada a los pies de un dios fatal.
El brazo tiembla sobre antiguas voces que gritan desde lo profundo,
Pero el brazo se extiende ajeno a las advertencias.
La niña se ha caído por un puente inacabable
Que no lleva a ninguna parte
Y su cabeza se golpea estrepitosamente contra los muros.
La niña ha vuelto a morir.
Confusión, inconsciencia y sangre
Tiñen de sangre un panorama
Donde el recuerdo selectivo busca a una niña perdida
Y una mujer con un inexplicable surco en las venas hay disfrazar.
Ella, que ha dejado las fichas boca abajo,
Aparecerá desnuda y sola,
Con el cráneo roto y un hilo de sangre saliendo de su boca
Y un trozo de pijama en la mano, bajo cualquier arbusto.

L. Fraga.

jueves, 23 de diciembre de 2010

LA HORA DE DORMIR




Una chica hace rayas contra la pared con una piedra.
Nadie le echaría encima treinta años.
Tiene los bolsillos llenos de piedras y trozos de ladrillo.
Cualquiera diría que es Virginia Wolf en busca de su río.

Los lavabos huelen a lejía y orina.
Las ventanas están fuertemente cerradas.
Los internos dan un paseo por fuera agarrados a una cuerda.

En cualquier esquina alguien llora, porque se ha meado
O porque dice haber forzado a su hermana.
En otro lugar, una interna que diseña trajes de novia
Para parapléjicas, aparece desnuda y sola con un libro rojo
Al que le ha dibujado el tercer ojo.

En la 225 se oyen gritos lastimosos: “¡Mamá, ven!”, “¡Mamá, sácame de aquí!”.
Hay quien lleva su cruz en una tajada en el cuello
Y princesas esquizofrénicas del SERGAS que no usan el pijama reglamentario.
¿Quién te arrincona con las manos sudadas e intenta bajarte las bragas
a través del pijama del Servizo Galego de Saúde y tú gritas y gritas y le rompes la cara?

Una chica juega arrodillada con sus piedras en el suelo.
Un joven extranjero llora porque dice que se ha follado a su madre.
Una anciana atada a una silla me dice al oído que vamos a volar todo en pedazos.
La exhibicionista reza un rosario hecho de plastilina en medio del comedor.
Y yo, yo, simplemente espero que llegue la hora de dormir para despertar.

miércoles, 15 de septiembre de 2010

SUEÑOS DE CLOACA


Todo lo que me contaron de niña
No fue más que una sarta de mentiras.
El amor es una quimera,
Un vulgar toma y daca,
Que me envolvieron en celofán amarillo,
Como un regalo envenenado.

Los aviones se pueden caer
Y la gente muere a millones cada día.
Incluso pueden señalarte a ti las parcas
Y cortar los hilos de tu vida.
Hay sonrisas que esconden malas intenciones
Y sorpresas entre las piernas.

Todo es verdad y sueño en la infancia,
Pero cuando creces no puedes parar de vomitar.
Aunque los Reyes sean los padres,
Aunque los cuentos sean ficción,
Aunque creas que mamá lo arregla todo,
El amor es la mayor mentira.

Hay hombres que te siguen por las noches.
Hay niños que mueren al nacer.
Hay viejas con barba y mal aliento.
Hay noches que las deudas no te dejan dormir.
Hay pastillas para todo lo que puedas escoger,
Pero al príncipe azul lo mató la varicela.

Ninguna princesa tuvo nunca su futura corona de reina,
Porque éramos todas bobas niñas de papá.
Beatas y piadosas, soñando con un cielo adonde iban “los demás”,
Porque tienes seguro a todo riesgo con papá y mamá.
Se inventan tales historias, que por un segundo,
Todavía dudas si Dios era de verdad.